El humor.

Meditando sobre la risa no he podido darme cuenta de porqué haycosas que la producen en mi cabeza, pero en todo caso me he dado cuenta de que aquellas que me hacen gracia tiene algo en común.

No hablo de sonrisas, hablo de la risa. No entiendo bien de que va ni como sale o si bien como dice Patrick Rothfuss sale del mismo sitio que el llanto. Creo que realmente este mismo autor tenía razón en parte al decir otra cosa sobre lo que son las bromas y las cosas graciosas, en "Crónica de un asesino de reyes" el protagonista toma un veneno alquímico que inhibe los canales conductuales. En resumen, no sabe como comportarse en qué situación porque sus patrones de conducta están eliminados. Ha partir de esto el personaje no puede hacer algo que le parezca gracioso, le es imposible porqué el humor de basa en las transgresiones de lo normal en la sociedad. Por ejemplo, el humor negro, es un ejemplo extremo pero lo refleja en todo su esplendor.

Un chiste de humor negro podría ser: "¿Cuántos niños hacen falta para pintar una pared de rojo? Depende de la fuerza con la que los lances."

Aunque raye y supere lo que llamamos comúnmente lo macabro, a mí me hizo gracia. Jamás me plantearía algo así es una aberración una estupidez, es un chiste de humor negro. Me hizo gracia porque no me habría imaginado la respuesta por nada, rompe con todo lo que me han enseñado y ahí reside el humor.

Se aproxima mucho a la idea que me he formado de la risa pero yo he intentado ir un poco más allá.

La ironía también es graciosa, pero no es algo raro o que contradiga las normas d ela sociedad, es un recurso normal y corriente del lenguaje. Y entonces porqué hará gracia me pregunté.

Tiempo más tarde y con horas de introspección cada vez que me encuentro sólo y encuentro un caso de algo que me haga gracia y no sepa decir el porqué he llegado a una conclusión.

Es la contraposición.

La base del humor, la base de las cosas que nos hacen gracia, de ahí viene nuestra risa. Esas ganas de soltar carcajadas son producidas por una fuerte ruptura de algo que tienes en la mente, un sentimiento, una idea, una regla, una percepción de la moral, una faceta que le has asignado a la personalidad de alguien... Todo eso y más es los que produce el efecto del humor, es una forma de atender a las contraposiciones con las que nos encontramos.

Por último, me di cuenta de que de igual modo pasa con la tristeza, son sólo contradicciones a nuestros deseos o situaciones que nos afectan directamente. Curiosamente es tal y como había dicho Rothfuss, el llanto y la risa provienen del mismo sitio.

Es complejo.

Cortar las cosas por la mitad.

He estado pensándolo y creo que físicamente no hay nada que se pueda cortar por la mitad y seguir siendo lo mismo.

No es un pensamiento muy productivo, pero es lo que tiene.

En cambio es curioso, me di cuenta utilizando una lógica que con normalidad tacharía de infantil en algunos casos, pero al fin y al cabo bien mirado es irrefutable.

Si divido un globo en dos partes, seguirían siendo lo mismo, pero sólo entre sí. Ese globo dividido en dos deja de ser un globo y es dos mitades de globo. Igual con todo, lo máximo que se puede hacer es intentar que las mitades de algo que dividas parezcan estar juntas, pero una ve dividido algo en dos mitades se diferenciarán a no ser que dejen de estar divididas.

Pensaba cuando pensé esto en que no hay términos absolutos para cada cosa, pero me equivoqué. Una simple piedra no es tan simple, una piedra es mil cosas, más de mil cosas, una piedra es su masa, la atracción que la tierra ejerce sobre ella, la forma, si centró de gravedad, su posición y cualquiero otra cosa que puedas decir sobre ella. Si hay términos absolutos peros son tan difíciles de definir que es complicadisimo darnos con uno de bruces realmente pensando en ello.

Cambiando de tema, ¿cómo podría decir que entiendo a una persona si no soy capaz de entender lo que abarca una "simple" piedra?

Una mañana un poco extraña.

Desperté pensando que era tarde, que mi habitación tenía mucha luz y que no importaba ninguna de las cosas anteriores. Era sábado, no tenía clase y acabé volviendo a dormir. Volví a despertar notando un golpe en mi espalda, ignorándolo volví a dormir. Un momento, pensé, ¿era mi cama antes tan dura?.
-Hey niño, arriba-dijo una voz grave y desagradable- ¿qué dirían tus padres si te vieran dormir en la calle?

Mirando ahora a mi alrededor vi un parque, algo cutre y bastante lejos del sitio en el que vivo, me incorporé y mirando a un extraño con bigote zarandeando una escoba respondí a su pregunta.

-Lo podría saber si hablara con los muertos.

Reprimiendo la mayor sonrisa de las últimas semanas vi cómo la cara del barrendero se quedaba blanca, ingenuo yo pensaba que por mi comentario.
De camino a mi casa sin camisa y con solo unos vaqueros, no podía usar el transporte público así que decidí aprovechar y correr un poco y así entrenar algo. Mientras corría  pensaba en que habría hecho yo la noche anterior, recodaba estar jugando a la Play tranquilamente me llamaron me vestí bajé las escaleras y puff, ahí acabó todo recuerdo de su noche, tenía agujetas en todo el cuerpo así que debió de ser espectacular aunque lo de la memoria era raro. No bebo, ni fumo, mi única droga es el muay thai del gimnasio de mi tío, debería averiguar que pasó con mi memoria. Bueno da igual.
Una vez en el complejo residencial y preguntando donde podrían estar mis playeras y porqué solo tenía los vaqueros y no calzoncillos, saludé al portero y este grito más como niña pequeña que de exguardaespaldas y se me acerco diciendo.
-¿Chaval que tienes en la cara?¿quieres ir al hospital?
-¿De qué hablas?-pregunté extrañado y acercándome al espejo que había tras el puesto de portero para verme.
-Por dios parece que te han untado la cara en sangre.

Y era cierto, lo parecía, tenía en ese momento más sangre en la cara, seca, que la que me hubiera hecho hasta ahora pelándome las rodillas entrenando o cualquier caída, extrañado fui al baño de la portería y me traté de lavar la cara.
Debajo de toda esa sangre seca y algo de suciedad estaba yo, normal, intacto, importándome una mierda incluso tener la cara llena de sangre, mis ojos verdes, mi pelo negro demasiado oscuro para una piel casi aceitunada más bien morena.
Pasado el susto el portero se hecho a reír diciendo que lo que no se viera en ese edificio no se veía en ninguna parte y tras su soliloquio entre en el ascensor pulse el 12 y llegué arriba, no se porqué pero hay una planta para una sola puerta un solo piso, mi ático.
Abriendo la puerta entre mientras decía par ami mismo casi cantando "Ya estoy en casa~~."
No iba a responder nadie, por lo menos con palabras.
El porqué es algo complicado, a veces cuida de mi mi abuela que vive dos pisos por debajo pero en lo que respecta a mis padres apenas los recuerdo, al parecer yo estaba enfermo o me había pasado algo y me llevaban al hospital cuándo tuvieron un accidente de tráfico, inmediata mente me hice el niño de 4 años más rico del país. Sus inmensas fortunas es prácticamente todo lo que me queda de ellos y esto me podría haber sido lo que dio pie a mi aislamiento paulatino de la realidad hasta que entre en una secundaria pública sin que nadie supiera que yo era millonario.
-Okami ven aquí chico-dije al entrar en mi casa-.
Con esta llamada un pequeño perro lobo checoslovaco con  apenas 8 meses de edad corrio hacia mi y lo saludé cariñosamente, metódicamete me cambie a una ropa mas comoda y le puse la comida a mi perro y mientras el comia y yo pensaba en que desayunar me subi a los aros que tengo en el techo de mi cocina y  entrené durante una hora.

Estamos a 14 de septiembre y mañana comienzo las clases otra vez. Veamos qué tal va...

A la sombra

A la luz de la luna la noche se ve seria, son sus luces blancas y brillantes en el firmamento, las mismas luces que cuando no las tapa nos quitan el aliento.

¿Que es la noche?

No es la antítesis del día, no es algo malo y lleno de fechorías, es una entidad propia una entidad perteneciente al "día" en la que este muestra otra personalidad.

La noche es como las personas fuerte e inteligente a veces, así como tímida y torpe otras. La noche es blanca. La noche es negra. Más no es gris, el gris es algo triste y que anuncia que alguna alegría se debe haber acabado, o que el reino de la tristeza con este color ha comenzado.

En la sombra siempre pasan cosas buenas, el problema es la gente que le tiene miedo a estas, y por ende, tienen miedo a la gran sombra que proyecta nuestro mundo. Nuestra noche, nuestra sombra.

No hay nada como una sombra cuando hace mucho sol. ¿No? Bueno eso solo es realmente cuando el sol brilla mucho, cuando el sol está esplendoroso allá en lo alto brillando sin rival que se le compare.

Cuanto mayor es el sol, la alegría y la euforia, mayor es lo que proyecta, la sombra, la ausencia de alegría y la decepción.

Si ya lo dijo Newton, “por cada fuerza que actúa sobre un cuerpo, este realiza una fuerza de igual intensidad, pero de sentido contrario “

No importa ser feliz de vez en cuando, pero todo tiene un equilibrio, un toma y daca, un intercambio de golpes.

No todo puede ser malo tampoco, pero por cada hazaña épica que puedas contar de tu vida, una deshonrosa o que te de vergüenza te podrías estar callando. Tampoco tiene porqué ser así siempre, vamos a ver, si no quieres aceptar que es así no lo hagas pero mi observación hasta ahora es esa. Si cambia o si observo que no es como te he dicho, te mantendré informado, tranquilo o te olvidaré por el camino, porque si ves la luz que da el escrito que tienes ante ti, deberás entender la sombra en la que se debe de hallar el que lo lea y lo entienda.

Puede que por cada sombra haya una luz, pero a la sombra también se esta bien, si hace frío, ponte algo de abrigo, si te sientes solo, busca compañía, si llueve, aprende a bailar bajo la lluvia.

No es tan malo estar a la sombra si sabes cómo, no te desesperes fácil, ve por la sombrita, ahí solo pasa cosas buenas.

La vida de Pet

Hola, me llamo Pet... Bueno así es como me llaman, realmente mi nombre es Peter, viene del inglés, es igual que "Pedro" pero mi madre se empeño en llamarme así cuando nací.

Mi vida no es un gran misterio, tenía una vida mediocre, un no se el qué que invitaba a las personas de mi alrededor a meterse conmigo, o a esperar cosas de mí que no podían ser teniendo en cuenta que soy una persona que siempre tuvo una constitución bastante pobre, soy el más pequeño de la clase, da igual la clase o la edad, soy el más flaco, da igual que contemos a las chicas, aunque fueran anoréxicas.

 Por ello mi padre siempre pensó que era un enfermo, que no valía la pena, para el es fácil decirlo, es fuerte y alto, además de rubio y de ojos azules, mi opuesto por antonomasia.

 No es que no nos parezcamos en la cara o algo, es que yo con mi piel aceitunada mi pelo negro y mis ojos marrones no puedo ni estar a su sombra...

Buen mi madre es otro caso, ella es la encargada de recordarme todos los días de mi vida, desde que tengo conciencia por lo menos, que no valgo, que soy un inútil, que no puedo estar al nivel intelectual de mi clase, que doy pena, que nunca tendré novia, que estoy loco, que tuve un amigo invisible al que nunca le puse voz por miedo a que me dijera algo que me doliera, que soy un cobarde.

Me volví prácticamente loco gracias mis padres, por culpa suya y por la de mis eternos verdugos, mis compañeros de clase,  me encuentro aquí escribiendo esta carta.

Bueno antes de continuar debo decir algunas cosas y contaros una historia.

Tuve esperanza en un momento de mi vida, puede disfrutar realmente de la vida, aunque fue poco tiempo y mal repartido, para lo que había sido mi vida.

Lo hice.

Tuve una novia, no me enorgullezco de mis métodos para conseguirla pues ella estaba muy comprometida con otra persona antes pero bueno, todo lo que uno da lo recibe.

Comencemos:

"Pet estaba solo, rodeado de compañeros de clase o junto con su familia, se sentía, como siempre se había sentido, triste. 

Nadie le hablaba, estaba solo, frustrado y desconfiado...

No se le daba nada bien excepto una cosa, la literatura.

Era algo innato en él, podía escribir desde una edad temprana cosas que muchos escritores envidiarían. Eso no era más que otro motivo para que lo odiaran.

 Ese día con el que debe empezar esta historia en concreto era un mal día para tal don... Él se concentraba en pasar desapercibido todo el tiempo posible para que las recurrentes palizas de sus compañeros disminuyeran en número y en cantidad, a sus 14 años no podía entender porque le seguían pegando, daba igual que se cambiara de colegio pero lo hacían de nuevo con o sin motivo, pero no podía pasar desapercibido en un día como aquel.

Era el día del recital de literatura del colegio, por el día del libro se hacía un concurso para los alumnos en el que podían leer en público un poema o un cuento en cualquier momento del día solo subiéndose a un escenario en el patio y el departamento de Lengua los puntuaba...

Estaba seguro, sería el último y el mejor, todos tienen que oír los últimos y eso, por una vez, era lo que quería.

Durante el día leyeron varios escritos, entre ellos uno que tuvo que escribir a Jorge, el matón de la clase por excelencia, ese chico que le había amenazado una semana antes para que no saliera a leer su cuento antes o después de él.

 Pero justo antes que Pet volvió a subir jorge ante sus narices y recitó un absurdo poema de amor dedicado a una chica de nuestra clase... No entendería nadie como de malo era sin antes oírlo o leerlo, para empezar, rimaba "cebollo" con "cabello" , y para terminar todos se rieron a más no poder en cuanto hubo terminado.

Es ahí donde debería haberse retirado y callado para no terminar de ridiculizarle. Pero no, ese era SU día y una paliza más o menos no se lo iba a estropear.

Y ahí estaba el con un micro delante todos, le miraban, se reían por lo bajo, pero el resuelto en su tarea empezó a leer...

Conforme el leía el ruido cejaba, hasta los niños pequeños dejaron de hablar.

 Era una obra maestra, de principio a fin. 

Y con ello hacia estallar al propio Jorge y se ponía más rojo con cada palabra que decía, el porque es sencillo, no era poesía barata... Es más como cualquier entendido sabrá la poesía en sí misma ya es barata, es una canción sin ritmo ni música, solo imita la cadencia de los cuentos y la transforma en verso siguiéndola y lo llama rima. Era un cuento, sobre una niña, sobre una mujer, sobre una madre, sobre una abuela, sobre su infinita ternura, sobre su belleza y las formas en las que se manifestaba a lo largo de su vida, sobre lo que es una mujer en sí misma para él, sobre un ángel en vida, sobre una divinidad capaz de dar vida.

Al terminar de leer desde niñas hasta ancianas estaban llorando, muchos niños y hombres estaban enternecidos y con un nudo en la garganta que no les permitía hablar, así que ahí estaba Pet sin su esperada ovación...

Solo, sin nadie que lo entendiera y viendo a la gente llorar delante de él, entendió que estaba mal...  y lloró, y corrió para escapar, fue e la parte de atrás de su instituto y salto su alta valla,  siguió corriendo en dirección a su casa aunque estuviera lejos y soliera coger el autobús de la escuela.

De camino se encontró con una joven atractiva sentada al pie de un árbol, junto a un descampado, casi por completo vallado, era una chica joven de su edad más o menos, una chica guapa y daba bastante pena, no por otra cosa si no por que daba la sensación de estar triste.

Pet se había quedado mirándola fascinado y había dejado de llorar...

-Hola, ¿Por qué llorabas?

-Yo...no...- y Pet volvió a llorar desconsoladamente.

La niña se le acerco como asustada, no entendía que había hecho mal, no entendía porque se había puesto a llorar ese niño... Y le tocó.

La niña se puso muy contenta de repente, bailó a su alrededor, cogió a Pet de las manos y lo hizo bailar con ella.

 Entraron en el descampado ya con Pet mas animado y se sentaron en el césped, una cabeza junto a otra pero con sus pies en direcciones contrarias.

-¡Juguemos!, mira allí, ¿ves ese conejo?- dijo la niña con entusiasmo.

- Eso es una nube-respondió desagradable como solo podía ser Pet.

-¿Que te enseñan a ti en clase?, imagina dale forma en tu mente, allí donde ves nube por qué no ver ese conejo es cosa tuya no del señor conejo.

-Estas loca.

-¿Qué?-preguntó la niña incorporándose horrorizada.

Y Pet no pudo hacer otra cosa, solo rió, y rió durante casi diez minutos por su reacción mientras la niña volvía a la realidad.

-Me gustas- dijo inesperadamente Pet al volver al suelo mirando las nubes, y con ello se sintió realizado.

-¿Qué?, p-p-p-pero eso no es posible, ni siquiera sé tu nombre.

-Pet, encantado, ¿el tuyo es?

-Ma...

-¿Ma?, que nombre más bonito, pero ¿de donde viene?

-Es vietnamita, como mi madre...

Rieron y disfrutaron de su tarde, jugaron a palabras encadenadas, Pet aprendió algo de vietnamita incluso, estaban fascinados, podía palparse en el ambiente ese preludio a un fuerte amor, esa forma de enamorarse que solo se da una vez en tu vida...

Estuvieron allí durante horas hasta entrada ya la noche, entonces Pet se ofreció llevarla a casa, ella acepto entre risas por lo bajo y para sorpresa de Pet vivía junto al descampado.

Antes de entrar Ma, se despidieron y hubo un detalle con el que Pet estuvo un poco mal al irse, la casa en la que había entrado Ma parecía abandonada.

Volvió a casa y allí parecía que no hubiera pasado nada, su padre jugando al baloncesto con algún compañero de trabajo en el patio trasero su madre haciendo la cena, parecía too normal, hasta que la madre sintió la puerta abrirse y a Pet subir las escaleras.

-¡Pet! Ven aquí ahora-Ordenó imponente la madre.

-¿Sí madre?-soltó con un hilillo de voz Peter desde la puerta.

-Ve a tu habitación y no salgas de ahí, ya te llevaré yo la cena, hoy tenemos un invitado muy importante y no queremos que le causes mala impresión- acabó la madre con la parsimonia de un verdugo.

-Sí madre.

Y ahí estaba Pet de vuelta a su habitación con la cama un escritorio una estantería con libros y su simple escritorio, más de lo que el necesitaba.

Estuvo horas frente a sus papeles tratando de describir con palabras la felicidad que sentía y que lo invadía al pensar en Ma.

Al día siguiente, se levantó temprano y bajo a desayunar y comió como nunca con ganas, solo pensaba en volver a ver a Ma, no le importaba la más que posible y probable paliza que le tocaría hoy. Y así fue, Jorge se encargó de que su perfil izquierdo fuera irreconocible, sus profesores le riñeron sin hacer caso a los golpes que tomaban nuevas tonalidades por momentos en su cara sobre cómo había huido el día anterior y sobre que le había descalificado por ello, todos los profesores habían estado de a cuerdo menos la señorita Luisa, su profesora de lengua y literatura que le dijo que era algo de un nivel muy alto.

Todo eso fue rutina, para cuando salió de clases nada le importaba fue al descampado de Ma y … No estaba. No había nadie ahí, ni en la casa adyacente, Ma no estaba.

La policía lo llevo a su casa ya entrada la noche diciéndole a sus padre que lo habían encontrado solo en una acera bajo un árbol a altas horas de la noche.

No le importo la bronca ni los gritos ni los golpes, a partir de ahí no sentiría nada.

Años más tarde su cambio era visible, no era tan flaco ni tan apalizado, era más problemático, no era tan depresivo, lo cambiaron de colegio a un instituto público cuando le clavo un bolígrafo en un ojo a un compañero llamado Jorge, que según sus compañeros no le había hecho nada.

Ya a un año de entrar a la universidad habiendo mejorado en todas las áreas sobre todo en no apegarse a su vida y no tener miedo a los golpes o a los cuchillos de los chavales que lo acosaban seguía con su rutina de pasar todos los sábados por el descampado antes de ir a su casa, y allí estaba ella.

Parecía mucho mayor cómo si tuviera unos 23 o 24 años en vez de los 17 que debería tener, era mayor pero era ella Ma.

-¿Ma? De verdad, ¿eres tú?-Preguntó a la mujer bajo el árbol junto al descampado.

-Pet, has crecido- le sonrió la chica con los ojos rojos.

-Mira quién lo dice jajaja- decía Pet con un nudo en la garganta y sin ferzas para estar de pie pero aparentando.

-Me iba a casar, me prometieron desde pequeña con mi esposo, por eso desaparecí, no quería hacerte daño …

No pudo continuar, Pet la estaba besando, era su primer beso y parecía todo un experimentado, la casa de Ma que desde dentro no parecía nada abandonada, parecía una casa señorial inglesa del s.XVIII.

Allí vio bien el anillo de la chica que tenía delante y Pet no se detuvo y siguió intimando con ella hasta que le dijo que parara, y le pidió que se fuera.

-Pero mañana volveré y al siguiente así hasta que me dejes hacerte feliz yo en vez de ese señor con el que dices que estás prometida- terminó antes de irse con una sonrisa.

Pet estaba contento, realmente feliz y ese día siguiente sue de los mejores de su vida se medio reconcilió con su padre, no le intentaron pegar a la salida de clase ni tuvo ningún otro problema. La vida para Pet era maravillosa.

Al llegar al descampado su alma se le calló a los pies.

La casa de Ma estaba quemada hasta los cimientos.

Había un señor con un sombrero de copa y un bastón, un anciano, sentado al otro lado de la acera esperando un autobús que vio a Pet gritar y llorar y patalear y se le acerco, era con un mago, con su capa ondeando le puso la mano a Pet en el hombro.

-¿Qué pasó chaval?¿algún problema?

Pet se medio recompuso para preguntarle al señor:

-¿Señor sabe usted qué ha pasado aquí?

-Pues que hace cerca de cien años esta casa se quemó, nada más pero, chaval ¿qué te pasa a tí?

Pet no contesto y corrió a un sitió que solo el conocía bien, su habitación, allí corrió a su estantería y cogió un libro pesado que rezaba en su portada 'Vietnamita-español'.

Buscó algo que no había querido hacer nunca,busco 'Ma' y allí estaba su respuesta y junto a ella comenzó a escribir una carta que...”

Más o menos os imagináis cómo sigue, ahora que lo he repasado todo por encima puedo escribir que significa Ma antes de irme, tengo algo que hacer, un trabafo para un señor que lleva todo el día una guadaña a cuestas.

Ma vendría siendo “Fantasma” en vietnamita...

Puede que no me creáis pero esta es la historia de mi vida y en esta carta es donde quiero poner un discreto y silencioso...

Fin.

A ratos sí, a ratos no.

Bueno, vuelta ala vida, a la rutina, a andar, que implica vivir.
Me tomo demasiadas molestias escribiendo, no se porqué, pero ando poniendo florituras a todo, no me malentiendan, no es que no me guste, es bonito de leer, a la par que pesado, tedioso, algo irritante.
 Para aquel que no le guste leer claro.
 Para alguien que disfruta con la retórica y que entiende que significa la misma, al menos su definición, algo que es arte, pero un arte complicado, un arte para persuadir, o engañar, un arte complejo, así como simple en muchas situaciones. Pero, un arte al fin y al cabo, y el que opine lo contrario que busque su definición y se encontrara con una pequeña corrección a su opinión por el simple hecho de ser así hasta por definición.
Bueno a decir verdad la aventura de escribir no es más complicada que la de pensar. Cuando no piensas lo que escribes va bien, fluido, dulce a veces.
De otra manera, pensar que vas a escribir, es pesado, tedioso, difícil, nada entretenido ni divertido.
Esta es mi experiencia en cambio cualquier otro puede dar la suya, puede divertirse pensado que va a escribir, sí, pero ¿se divertirá escribiendo lo que anteriormente a pensado y recordándolo?
Hoy, me he encontrado a una futura médico, alguien brillante, pero a la vez absurda y desconfiada, retraída, y aún así decidida. Es como la antítesis de sí misma. Por un lado da una opinión brillante, muestra destacar de muchas maneras en el ámbito social, así como en todo lo que hace. Pero algo me hizo pensar que es todo falso, que para ella vivir es como un trabajo, incluidas sus relaciones personales. Ese algo fue ella misma dió una opinión espectacular sobre el feminismo, bien argumentaba así como válida en muchos países, no musulmanes claro, a veces incluso utilizó recursos para convencer a las masas de cosas que realmente da por sentado que son así como que no todos los hombres son malos, y así tratando como niños pequeños a los que leyeran sus palabras de manera que le dieran la razón sin pensar y etc. Pero al caso cuando terminó y la escribió para su clase de lengua y sus compañeros iban a hacer lo mismo la estaba alabando en privado por su trabajo y me miro un poco (más bien bastante) cansada y me suelta algo que no es que no encajara, no, es que destrozó por entero cuanto creí ver que opinaba y como era.
Textualmente:''En realidad no me importa''
Espera, espera, espera, si no te importa, vamos a ver, no le importaba, ni creo que le importe ahora, NO LE IMPORTA, de verdad que no le importa, que se le va  a hacer, puede creer que tiene un as bajo la manga al guardar su opinión así o algo. No se que rondaría en su cabeza, pero me imagino como va todo nuestra actualidad, y me da por pensar... Si la gente se da cuenta de que esta al algo o de que es excesivo, como se debe opinar así porque creo que es lo aceptado convenzo por que sí, mientras que otra gente que no ve el engaño sigue a ese primer grupo de absurdos y pusilánimes con cerebro y sin ética ni nada por el estilo, es algo absurdo, con tal de separar la ética propia y la moral colectiva el ser humano hace lo imposible.
Siento haber escrito algo tan pobre y desairado pero de algún modo me tenía que desahogar.
pues así padezco, no tengo mucho sentido común en mi mismo, pero el poco que tengo, tampoco lo merezco, agradezco cualquier lectura así como cualquier comentario sobre que podría intentar escribir o incluso algo como un libro a leer que le parezca bueno a alguien, si se difundiera el blog escribiría mas támbien pero bueno, más bien debería ser al revés.